tag:blogger.com,1999:blog-54074741401588426522024-03-19T13:56:32.913+01:00Como Decíamos Ayer...Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.comBlogger79125tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-17188529508252739932015-04-15T23:09:00.000+02:002015-04-15T23:09:17.289+02:00Jan B.<div style="text-align: justify;">
Como por arte de magia Brothers in arms suena siempre en el momento adecuado, siempre tan inoportuno y a la vez tan precisa en su aparición. No puedo evitar pensar que Knopfler debió de haber perdido algo tan valioso como yo lo hice para decidir que estaba harto de Bonaparte. ¡Estoy harto de Bonaparte! ¿Qué hay que hacer para esquivar a ese gordo bajito?, ¿ha sido capaz de cerrar todos los caminos? No puede ser, Cooper me grita, me increpa, me incita a creer que no, pero quién puede creer al viejo chiflado, sus amores nunca fueron de este mundo, al igual que sus penas. Quizás los míos tampoco y por eso me tengo que escudar en comunicaciones oníricas que caminan en la línea entre las casualidades y la providencia. Quizás lo que obtenga en "la vida real" nunca sea suficiente para mi. Quizás el piso de arriba sea mi verdadero hogar, tal vez yo no sea yo y solo sirva de cascarón para un alter ego desconocido. Eso tampoco sería tan sorprendente.</div>
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Quizás esté condenado.</div>
Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-63979280453312140572013-03-04T23:53:00.000+01:002013-03-04T23:53:35.293+01:00Emilia<div style="text-align: justify;">
Los días como este le gustaba salir a la calle con una vieja caja de cartón, subirse a ella en la esquina del parque y empezar a hablar. Este acto, en apariencia sencillo, le llevaba toda clase de preparaciones; nada más levantarse ponía la música a todo volumen y vaciaba el armario. De entre su ropa solía escoger unos pantalones cortos o una falda y una camiseta de encaje, no importaba el frío que hiciera en la calle, le gustaba ir arreglada a su esquina.</div>
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Una vez en el parque simplemente tenía que empezar a hablar. Este era el paso que siempre le costaba más, a su mente asaltaban dudas sobre si lo que iba a decir tenía sentido, ¿no estaría acaso atentando contra todo uso de razón? Otras veces la duda era aún peor, ¿de verdad tenía algo que decir?, ¿merecía su discurso la ocupación de ese espacio? Infinidad de veces estas dudas habían sido más fuertes que ella y tan pronto como subía a la caja, volvía a bajar y retomaba su rutina con una sensación de vacío en su interior.</div>
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Hoy era otro día de esos, se encontró subida en su caja, en medio del parque. Un par de viandantes la miraron al pasear con sus perros, pero nadie se quedó a mirar qué iba a hacer. No tenía público, sus palabras no iban a ser escuchadas. Tal vez fuera mejor así. Respiró hondo y trató de no pensar en lo ridículo de la situación. Recordó una frase <i>singing hallelujah with the fear in your heart</i>. Abrió los ojos y gritó la frase al parque. No había nadie para escucharla, pero ya no hacía falta. Empezar con una simple frase había sido suficiente, comenzó a hablar y los pensamientos fluyeron entre sus labios como si estuvieran destinados a ser pronunciados en voz alta. </div>
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Durante hora y media recitó el poema de su vida, mezclando sus vivencias con sus sueños, sus miedos y sus alegrías en una larga alegoría filosófica sobre el significado de la vida para una joven, el significado de su vida. Hora y media después se bajaba de la caja con lágrimas en los ojos. Nadie la había escuchado, pero ya no hacía falta, había perdido el miedo.</div>
Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-64790694377798106342012-07-29T23:24:00.000+02:002012-07-29T23:25:05.668+02:00Inotropismo<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Pensó, como sobrevenida por una verdad vital, en el riesgo de pensar. Pensó y transformó el pensamiento en meta y se encontró, de pronto, con el conocimiento más absoluto sobre ella misma.</span></div>
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<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Pensó pues, en que pensar le suponía un problema. Pensar le hacía mal. Sus pupilas se dilataban, sus manos cobraban vida en un abrir y cerrar nervioso. Su respiración se agitaba, su pulso se disparaba. Gotas de sudor frío rociaban su espalda mientras el vello se erizaba. Llegó a la conclusión de que, si quería conservar su salud, debía dejar de pensar.</span></div>
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<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Cogió una vieja libreta de hojas amarillentas. Rebuscó entre dibujos y garabatos de una vida anterior, encontró historias inacabadas, amores fugaces y experiencias marchitas. Llegó al fin a la última página y escribió con su mejor letra una promesa. Promesa que jamás incumpliría.</span></div>
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<i><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">No te olvides de pensar.</span></i>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-18813975257688886212012-06-24T22:19:00.000+02:002012-06-24T22:19:23.685+02:00Silencio<div style="text-align: justify;">
Sólo ellos eran capaces de perderle el miedo al silencio. Ellos, en su insensata juventud, se irguieron con valentía ante el vacío oscuro del silencio, de la nada. Callaron, tras años de ruido y balbuceo, callaron al fin para perderse en un mar negro, rodeado de tierra y praderas.</div>
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En ese mar se descubrieron a sí mismos, descubrieron la vida y la muerte. Todo lo que jamás habrían podido explicar con palabras se encontraba allí, escondido a la vista de todos. Descubrieron el silencio y la mirada, sin saberlo dejaron de ver para empezar a mirar y fue en ese preciso instante en que comprendieron que sólo guardando silencio podrían empezar a sentir.</div>
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Callaron y se miraron en silencio, sonrieron en silencio, sintieron en silencio el abismo bajo sus pies y, como por un acto de fe, comenzaron a andar con los ojos cerrados. Sólo disfrutando del silencio. Sólo ellos en el mundo.</div>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-91016101901461003132012-03-24T16:10:00.003+01:002012-03-24T17:06:10.213+01:00<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">Perderte en un mar de ideas fijadas a un punto difuso en la pared, oír su respiración pausada unos metros atrás, como si estuviera en otro planeta y a la vez en el centro mismo de tu alma.</span></div><div style="text-align: justify;">Perderte y desear que las palabras traspasen la mente y salgan al exterior, para morir congeladas sin haber pasado por la boca, que las vuelve burdas y las convierte en una grotesca parodia de lo que una vez fueron.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Saber que el olor a café y tabaco que te llega no es real, sino un producto de la imaginación que grita por un toque de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">bucolismo</span>, aunque sea falso y solo exista en los viajes bajo las estrellas. En esos días en los que la luna parece que te engaña y te permite tocarla y amarla, para luego reírse en tu cara y observar con desdén tu aullido desde su trono de oscuridad. Porque esas noches te conviertes en lobo y comprendes que no importa lo hermoso de tu llanto,porque la luna seguirá ahí y tú aquí y eso es algo que no podrás remediar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y es por eso que quisieras perderte y saborear besos de ceniza y sentir el regusto amargo del café, del <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">whisky</span> y de tus entrañas que por una vez luchan con tu cuerpo por salir fuera aceptando el riesgo de destrozarte en el intento y convierte el día en noche y el calor en frío y tú no puedes más que coger aire y seguir el compás y rezar, secretamente, por que cuando todo acabe la vida pueda seguir su curso mientras lo más profundo de tu ser desea permanecer en ese estado de ingravidez durante los días que le quedan.</div>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-77840679606717292682012-02-13T01:05:00.002+01:002012-02-13T01:19:55.002+01:00Autodestrucción<div style="text-align: center;">Soy el hombre que tropieza dos veces con la misma piedra.</div><div style="text-align: center;">Soy el perro al que apalean</div><div style="text-align: center;">y vuelve a por más.</div><div style="text-align: center;">Soy el adicto a quien no le funcionan las terapias.</div><div style="text-align: center;">Soy la mujer que defiende al hombre que la maltrata.</div><div style="text-align: center;">Soy el genio que se impide la felicidad,</div><div style="text-align: center;">y el tonto del que todos se aprovechan.</div><div style="text-align: center;">Soy el amor derivado en celos,</div><div style="text-align: center;">la fe convertida en fanatismo,</div><div style="text-align: center;">el patriotismo llevado al extremo.</div><div style="text-align: center;">El nazismo.</div><div style="text-align: center;">El anarkismo.</div><div style="text-align: center;">Soy la inseguridad del que aparenta ser fuerte,</div><div style="text-align: center;">la fortaleza inútil del cohibido.</div><div style="text-align: center;">Soy la autodestrucción.</div><div style="text-align: center;">Soy el hombre que clama su amor por la Tierra,</div><div style="text-align: center;">mientras no ceja en su empeño de devastarla.</div><div style="text-align: center;"><br /></div>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-15708061189347563142011-12-06T18:57:00.001+01:002011-12-06T18:57:54.948+01:00Me gustaba el cuento que me hacía sentir como una princesa.Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-90300031292770480212011-11-08T22:24:00.003+01:002011-11-08T22:42:30.816+01:00Let it be<div style="text-align: justify;">Deberíamos empezar a escribir nuestra historia. Podríamos escribirla en una pequeña libreta, una libreta con olor a viaje, nuestro rincón caótico en el que sólo nosotras pudiéramos encontrar un sentido al desorden de ideas que escribiríamos ahí, podríamos dibujar los paisajes imaginarios sobre los que nos movemos, relatar las maravillas que encontramos en el mundo. Nuestro mundo. Un mundo que está hecho para ti y para mi, <i>tú y yo</i>, en cursiva, en especial, en diferente.</div><div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La libreta contendría nuestras almas, nuestras vidas, estaría compuesta de ideas, historias e imágenes que dejarían <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">maravillados</span> a los mayores artistas de cada época, pasados y futuros, porque nosotras somos belleza, somos aire y melodía, en definitiva, luz y sombra.</div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Sólo tienes que empezar a soñar.</i></div>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-2084887701764174092011-10-05T09:41:00.003+02:002011-10-05T09:57:00.275+02:00Nadia<div style="text-align: justify;">Su ilusión era ver belleza, sentir la hermosura en su estado más puro. Si alguien le hubiera preguntado qué era bello para ella, seguramente no habría sabido contestar, pero no era una respuesta lo que ella buscaba, sino algo que la hiciera sentir. Quería encontrar algo tan bonito que hiciera que se le erizara el vello y que la hiciera incapaz de contener las lágrimas, algo tan hermoso que la hiciera saberse minúscula en espacio y que, a la vez, la envolviera de tal forma que el mundo a su alrededor dejara de existir al menos por un segundo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Buscó en todas las formas de arte que conocía, buscó y encontró algunas piezas de música que se acercaban a lo que ella quería, pero nunca era suficiente. Buscó la belleza en las personas, en la naturaleza, en la arquitectura, incluso dentro de sí misma. Llegó a pensar que ese ideal no existía, que esa definición que era incapaz de dar no era más que una quimera, sin embargo se prometió a sí misma que jamás dejaría de buscar aquello que sabía que la haría feliz, porque aunque nunca hubiera sido una mujer de fe, la simple idea de que su búsqueda fuera en vano hacía que sintiera un gran vacío en su interior, y no estaba dispuesta a que eso pasara.</div>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-33439803556881807242011-08-27T15:26:00.002+02:002011-08-27T15:50:18.470+02:00Gwen<div style="text-align: justify;">Durante un momento se paró a pensar en lo absurdo de su vida; recordó todos los momentos de inseguridad, rabia e impotencia y en ese mismo instante, sentada en el césped de aquel parque que tanto conocía se dio cuenta de lo patético que resultaba.</div><div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">Pensó en todo el dolor y el sufrimiento que albergaba en su interior y no pudo evitar sumirse en un estado de autocompasión; era joven, aún no había cumplido los 30 se encontraba atrapada en una vida en la que su hogar se había convertido en su prisión. No pudo evitar compararse con sus amigos y antiguos compañeros, a los que no había visto en años y muchas veces echaba de menos. De vez en cuando le llegaban noticias de que alguno de esos amigos se iba de viaje o asistía a algún concierto, pequeños placeres que cualquier persona de clase media podía disfrutar; cualquiera menos ella, claro.</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">Gwen estaba demasiado ocupada intentando sacar adelante una casa llena de gente con sus escasos recursos económicos como para poder salir una noche con unos amigos o invitar a comer a su familia en su cumpleaños, pero entonces lo vio, vio que todo aquello no merecía la pena, que había pasado de ser una mujer alegre y vivaz a estar demasiado agobiada para disfrutar la vida y decidió que no quería seguir así.</div></div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">Se levantó y se dirigió con paso firme a su casa, llenó las maletas con todas sus pertenencias y salió dejando las llaves dentro; una vez en la calle llamó a su familia y dijo con una sonrisa en los labios: <i>ya está, se acabó</i>.</div>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-80872348107539295792011-07-08T19:52:00.002+02:002011-07-08T20:18:28.015+02:00Mike<div style="text-align: justify;">Se consideraba un hombre fetichista, pero no un fetichista al huso. Era artista por convicción, llevaba el arte en las venas, el alma y el corazón, durante años había luchado por hacer de su pasión un medio para la vida, pero con el tiempo había encontrado la forma de compaginar un trabajo en una cafetería con la <i><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">vie</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">boheme</span></i>.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Como todo artista, era fetichista y su fetiche era una mujer. Solía escribir pequeñas historias sobre ella, la dibujaba, le cantaba canciones...Pero la mujer que quitaba el sueño a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">Mike</span> no era alguien a quien pudiera invitar a tomar un café, la mujer de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">Mike</span> era la heroína de los cuentos de fantasía, la bruja y la pícara, la princesa y la campesina de las novelas épicas; era la protagonista de sus escritos, de sus dibujos y sus canciones.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mucha gente le había preguntado por qué no escribía sobre hombres y él siempre respondía que los hombres carecían de la fluidez y la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">gracilidad</span> de las <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_5">mujeres</span> y por una parte era verdad, pero lo que nunca confesaba era, que temía que si hablaba de ella como un personaje <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_6">meramente</span> ficticio, su musa jamás entraría por la puerta de la cafetería donde la esperaba cada mañana.</div>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-70342247472953059692011-05-16T02:49:00.013+02:002011-05-19T16:15:49.040+02:00Margot<div align="justify">Se sentó frente a la pantalla del ordenador sintiendo los el nerviosismo golpeando atropelladamente en el pecho. Llevaba mucho tiempo esperando ese momento y a la vez deseaba, secretamente, que no llegara nunca; no es que no le hiciera ilusión, o que no le gustara la idea, el problema era el miedo al fracaso el que hacía que le diera un vuelco el estómago y se le revolviera el corazón.</div><br /><br /><div align="justify">Mientras daba un sorbo al café reflexionó sobre cómo había llegado a ese punto. Recordaba haber estado hablando de política con unos compañeros de trabajo unas semanas antes, uno de ellos le había dado una idea para una novela de acción; recordaba haber aplaudido la idea de su amigo y haberlo animado a hacerla realidad y, de pronto, ahí estaba ella, enfrentándose sola a un proyecto que se había convertido en suyo.<br /></div><br /><br /><div align="justify">De pequeña le gustaba imaginarse una versión adulta de si misma, una mujer de éxito, bella e inteligente, escribiendo en una máquina de escribir sólo por la magia del recuerdo de una época pasada. Solía imaginar que las palabras fluían a borbotones sin esfuerzo alguno, como si las historias se formaran de forma espontánea en su mente y, en un curso natural, fueran plasmadas al papel de forma automática. Sin embargo, a lo largo del tiempo fue dándose cuenta de que no funcionaba así, su mente parecía incapaz de crear historias largas, a partir de un punto perdía interés y pasaba a imaginar situaciones completamente diferentes con personajes aleatorios; se encontró con que la escritora virtuosa en la que debía convertirse no era más que una relatista de poca monta.</div><br /><br /><div align="justify">Sin embargo, nunca había sido una mujer cobarde, y no iba a serlo ahora, tomó aire y se dispuso a escribir de tal forma que no quedó claro si lo hacía ella o la niña que habitaba en su interior.</div>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-32308573732439082062011-05-04T17:37:00.000+02:002011-05-04T17:38:47.315+02:00<div align="center"><em>El mundo está lleno de gente, pero vacío de personas.</em></div>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-75938795184562406692011-04-21T21:37:00.004+02:002011-04-22T01:35:07.156+02:00Liev<div align="justify">Avanzó por las calles <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-corrected">apresuradamente</span>, amparada por la oscuridad; corría todo lo rápido que sus piernas le permitían pero con cuidado de guardar el sigilo. A su espalda oía los pasos de los guardias, el sonido de sus pesadas botas la mantenía alerta evitando cruzarse con ellos. Sus pies descalzos emitían un suave chapoteo sobre el pavimento mojado de la aldea; cruzó un recodo y vislumbró la sobra de los <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-corrected">primeros</span> árboles a lo lejos, corrió por la estrecha callejuela en dirección al bosque cuando se percató del súbito silencio de la calle. <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">Liev</span> se agazapó junto a la pared y vio cómo tres guardias aparecían bloqueando cualquier salida.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">La chica pudo ver el reflejo de la Luna en las hojas de las espadas acercándose, trepó por la fría piedra hasta el tejado y se arrastró tratando de hacer el menor ruido posible. Al fin llegó al límite del pueblo, bajó de un salto y se dirigió hacia el bosque, lejos de los guardias, lejos del cuerpo vacío de vida que había dejado en el palacio; por fin llegaría al bosque por el cual había luchado.</div>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-68324113138481835122011-04-12T20:23:00.003+02:002011-04-12T20:32:25.961+02:00Esta eres tú<em>Esta eres tú. Los ojos cerrados, bajo la lluvia.</em> <em>Nunca imaginaste que harías algo así; nunca te habías visto como....no sé cómo describirlo, como una de esas personas a las que les gusta la luna o...que pasan horas contemplando el mar o una puesta de sol...seguro que sabes de qué gente estoy hablando....o tal vez no.</em> <em>Da igual, a ti te gusta estar así, desafiando el frío, sintiendo cómo el agua empapa tu camiseta y te moja la piel; y notar cómo la tierra se vuelve mullida bajo tus pies y...el olor...y el sonido de la lluvia al golpear las hojas. Todas esas cosas que dicen los libros que no has leído.</em> <em></em><em>Esta eres tú, quién lo iba a decir...tú.</em>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-14993917028305403572011-03-30T16:56:00.003+02:002011-04-12T16:05:48.307+02:00Inconcluso.<div align="center">Los cuerpos luchan a ritmo de tango</div><br /><div align="center">desgarrado</div><br /><div align="center">con gritos de lobo desesperado</div><br /><div align="center">aullamos a la Luna</div><br /><div align="center">única espectadora</div><br /><div align="center">poesía visual sobre un manto oscuro</div><br /><div align="center">bohemia líquida</div><br /><div align="center">pura</div><br /><div align="center">...</div>Pues eso...de momento.Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-66531393112114842092011-03-20T19:55:00.001+01:002011-03-20T19:57:17.968+01:00Black bird singing in the dead of night<br />take this sunken eyes and learn to see<br />all your life, you were only waiting to this moment to be free.Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-47834899997600845032011-02-25T19:32:00.003+01:002011-02-25T19:58:30.275+01:00<div align="justify">Tenía como hábito contarle cada tarde historias de amor y pasión, descripciones de dos cuerpos luchando por unirse en uno solo. Se las narraba porque sabía que nunca había vivido nada parecido y sospechaba que nunca fuera a <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">sucederle</span>. Las primeras veces fueron por <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">empatía</span>, le divertía ver su rubor cada vez que su historia empezaba a crear imágenes en su mente; ahora, pasa las mañanas inventando nuevas historias que contarle, nuevas andanzas de unos cuerpos anónimos que cada vez se parecían más a los suyos.</div>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-23520756891301604022011-02-23T19:04:00.002+01:002011-02-23T19:09:23.984+01:00<div align="justify">Se apresuró a recoger sus cosas cuando la voz mecanizada anunció su estación. Subió las escaleras perdida en sus pensamientos hasta que la luz del sol la devolvió a la realidad.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Observó a Miguel cuando llegó a su casa, a pesar de que hacía años que no lo veía, seguía teniendo el mismo aspecto de siempre. El pelo rojo y desordenado le caía hacia la cara dándole un aspecto juvenil y despreocupado, la barba de varios días y la ropa ancha reforzaban la <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-corrected">impresión</span> de que hubiera recorrido el mundo con la única compañía de una mochila; pero en lo que más se fijó <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">Paula</span> era en su sonrisa, la misma sonrisa abierta y sincera de cuando se conocieron años <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-corrected">atrás</span>, la misma sonrisa de cuando eran unos jóvenes idealistas decididos a salvar el mundo.</div>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-1666598013720047372011-02-20T12:40:00.003+01:002011-02-20T12:47:35.222+01:00<div align="justify">Que sea agradable, sencilla, sin pretensiones, que me haga volar y me transporte más allá de fronteras imaginables. Que haga que la luz del sol brille con más fuerza y que las gotas de lluvia mojen hasta el alma, que te haga creer que los sueños existen y que eres capaz de alcanzarlos.<br /><br />Que tenga la capacidad de convertir las horas en minutos y los minutos en segundos, que el viaje más tedioso se vuelva un sencillo paseo en su compañía, que el trance más duro se haga llevadero a su lado; que te haga perder la concentración, la percepción del mundo alrededor, el sentido.<br /><br />Sobre todo, que entre sonido y silencio, entre todo y nada, esté al alcance de los dedos.</div>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-64665446672482317882011-02-13T17:59:00.002+01:002011-02-13T18:25:39.413+01:00<div align="justify">Echó un último vistazo a lo que había sido su hogar durante el último año. Una pila de cajas y bolsas en el pasillo y la ropa a medio colocar de los armarios dejaba constancia de que ella sobraba; cogió su pequeña maleta y salió a las cálidas calles de Madrid en el mes de mayo.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Cogió el metro casi por inercia, ya que no tenía un lugar concreto al que dirigirse. Se recostó en el asiento sopesando sus posibilidades, podría volver a casa de sus padres, pero esa idea no la atraía, sentía que la vida de aquel pequeño pueblo agrícola ya no le pertenecía; pensó también en llamar a su hermano pero tenía demasiado por lo que disculparse con él y no creyó justo pedirle su hospitalidad después de tanto tiempo.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Miró el pequeño búho tatuado en su tobillo y suspiró, llamaría a Miguel, pasaría un par de noches en su casa y después decidiría hacia donde dirigirse. Cogió su móvil y marcó el número.</div><div align="justify">-¿Sí?</div><div align="justify">-Hola Miguel, ¿cómo va?</div><div align="justify">-Anda Paula, ¡cuanto tiempo!</div><div align="justify">-Sí, casi un año...oye, quería preguntarte...¿puedo quedarme en tu casa un par de días?</div><div align="justify">-¿Problemas con el alquiler, otra vez?</div><div align="justify">-No, es solo que me he cansado, no importa, ¿tienes sitio?</div><div align="justify">-Sí, claro, cuando quieras.<br />-Bien, te veo en media hora.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Sacó del bolso un pequeño diario mientras el metro la llevaba en su veloz traqueteo hacia Miguel, pasó las páginas y ojeó los dibujos y las notas tomadas con una letra que no era la suya, hasta que se detuvo en una hoja con el único dibujo de un búho, el mismo que adornaba su piel. Guardó la libreta y cerró los ojos, dejando que los recuerdos inundaran su mente hasta que el tren llegó a su estación.</div>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-87618788578338811322011-01-26T18:00:00.003+01:002011-01-26T20:46:05.228+01:00InviernoSiento la frialdad del <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">parquet</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">helandome</span> los pies y pienso en ti. Pienso en tu tacto intenso y efímero a la vez, casi <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_2">volátil</span>, pienso en tus dedos entrelazados con los míos de forma casual, como si en realidad no fueras consciente de estar <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">tocandome</span>, pienso en tu sonrisa y en la emoción contenida en tus palabras cuando me interrumpes para dejar salir los pensamientos que atraviesan tu mente de forma aleatoria.<br /><br />El frío del suelo me recuerda a los libros y a la música de la que hablamos, me recuerda a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">Shakespeare</span> y al hipotético futuro con el que nos gusta soñar. Me hace querer tenerte cerca, verte, tocarte, sentirte pasar horas contigo y creer que sólo han pasado minutos, me hace querer pasar horas hablando en la terraza de todo y de nada hablando sin hablar, mirando sin ver, viendo sin mirar, hasta que el frío nos obligue a entrar en casa y tu te sientes en la cama apoyada contra la pared y digas "pollo" y yo te mire confusa.<br /><br />Dices que tus amigos te echan de menos pero a mi el invierno me recuerda a ti, los libros de mis estanterías me susurran tus palabras, las series me traen a la mente tus comentarios, las preguntas que los profesores no responden, los comentarios que gritan "quiero atún!" de cierta mujer, las canciones del i-<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">pod</span>...todo me hace pensar en ti y siento, tal vez por tener los pies fríos, o porque en invierno no hay señoritas a las que alimentar, el pequeño vacío que dejas cada vez que escapas a la gran ciudad.Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-81458624769808718762010-12-21T21:38:00.002+01:002010-12-22T00:40:12.300+01:00GominolasUna sonrisa cruzó su cara mientras observaba pasar a la gente del centro comercial, su amiga la miró interrogante, ella amplió aún más su sonrisa y robó un <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">osito</span> de goma de los labios de su acompañante; ésta se encogió de hombros y cogió otro <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">osito</span>.<br /><br />Le gustaba mirar a la gente en los centros comerciales, sentarse en uno de los bancos-a ser posible con comida-y observar a los sujetos de innumerables teorías. Vio pasar a un hombre con una bufanda y sonrió recordando la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">clasificación</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">gay</span> que había hecho con una amiga unos meses antes, se le escapó una carcajada y su amiga volvió a mirarla contrariada:<br />-¿De qué te ríes?<br />-De nada, es que soy feliz.Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-39899247691490405332010-12-08T18:53:00.002+01:002010-12-08T18:57:05.621+01:00Oh willy mcbride, was is it slow and obscene<a href="http://http://www.youtube.com/watch?v=yK9TDt3Ouo4"><span style="font-weight: bold;">Green fields of France</span></a><br /><br />And i can't help but wonder oh willy mcbride<br />do all those who lie here know why they died<br />did you really believe them when they told you the cause<br />did you really believe that this war would end wars<br />well the suffering, the sorrow, the glory, the shame<br />the killing and dying it was all done in vain<br />oh willy mcbride it all happened again<br />and again, and again, and again, and again<br />Did they beat the drums slowly?<br />Did they play the fife lowly?<br />Did they sound the death march as they lowered you down?<br />Did the band play the last post and chorus?<br />Did the pipes play the flowers of the forest?Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5407474140158842652.post-73869537932255562242010-11-15T21:53:00.002+01:002010-11-15T21:58:30.927+01:00<span style="font-size:130%;">A mi que me digan que un mejillón es agresivo, me suena tremendamente ridículo.</span><br /><span style="font-size:130%;">He dicho.</span>Mr. Taylorhttp://www.blogger.com/profile/10412860404407204504noreply@blogger.com1